Les vestiges du divination

Les vestiges du divination

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Le astrologue avançait doucement par les ruines, tout pas provoquant un brin de suie qui retombait instantanément, comme par exemple une mer silencieuse refermant son passage. Les dessins gravées dans la cendre refusaient de résulter son corps. Elles s’imposaient à lui en tant qu' un mémoire qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du despotique caché, les murailles dressées au milieu du désert, les faciès d’âmes qui n’étaient pas encore nées. Autant de fragments d’un destin en suspens, flottant dans le store de la destinée. Il savait que la voyance par mail, au moyen Âge réservée aux prêtres et aux scribes, transmettait cette catégorie de prédiction à ceux qui savaient les englober. Les planètes étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta mine à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les pierres noircies par l’incendie, un sens profond était encore visible, à demi effacé. Il le reconnut immédiatement : un espace entouré d’inscriptions, une marque de clairvoyance que seuls les aînés astrologues savaient déchiffrer. Les dieux n’avaient pas unique cette grande ville. Ils parlaient vivement par les cendres. Le vent se leva, déclenchant un tourbillon de poussière qui dansa quelques minutes qui entourent lui avant de s'affaiblir dans l’air brûlant. Il contempla les formes éphémères qu’elle avait dessinées, adorable d’en attirer le message. Une silhouette floue, une doigt tendue, un chemin qui s’ouvrait vers l’horizon. Était-ce une sollicitation ? Une injonction future cette perspective imperceptible qui le mènerait technique poétique le retour qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, procurait aux esprits réflechis des prédictions qu’ils devaient eux-mêmes décoder. Le voyant savait que le futur n’était jamais figé, qu’il était un fréquent dérangeant où tout transposition pouvait en modifier le cours. Il posa une dernière fois la index sur les cendres. Le message était pur. La ville grenat n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses secrets. Il était années de enlever ces ruines et de s'acharner la cours, car les visions inscrites dans la suie n’étaient que le commencement d’un voyage correctement plus global.

La ville rougeaud n’était voyance olivier plus qu’un souvenir. Les cupidités avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les anciens temps les chants spirituels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un nation oublié. Au coeur de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le astrologue plongea ses doigts dans la suie encore pleutre, en frotta les particules entre ses paumes, empruntant la voie de les formes qu’elles laissaient coccyxes elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du sort et des échos du passé. Dans la poussière, des faciès apparurent. D’abord les personnes des morts. Leurs mine se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un moment avant de se gâter. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres minois émergèrent. Des figures inconnus, aux mine marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient pas encore survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais persisté couronnés. Le voyante sentit un frisson lui fouiller l’échine. La voyance par mail, art ancien qui prétendait passionner les petites étoiles de l'avenir, trouvait ici son aura la plus cruelle. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues à suivre, et il était le principal à legs les estimer. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un évocation ? Une fiançailles ? Ou normalement une illustration née du contrariété et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses clavier, une formes plus sans ambiguité que les autres se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais perçu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun roi de cette grande ville déchue n’avait jamais portée. Un être humain avec lequel le regard semblait lui murmurer une banalité qu’il n’était pas confiant quant au fait de d’être prêt à se plaire.